L’Isola dei morti di Arnold Böcklin: insieme dentro il mistero di un quadro

L’isola dei morti: prima versione

Nessun quadro mi ispira fantasie su un immaginario mondo dei morti come il capolavoro di Böcklin: se mi fermo a fissarlo ho la netta percezione- inganno della mente?- che i trapassati, nel loro mondo, abbiano vie di comunicazione e porte che si aprono sul nostro.
Percorrono le inesplorate pianure parallele alla vita, animate dal traffico interminabile di anime dipartite, nell’infinito e infallibile procedere di treni fantasma, di vagoni bui.
Forse si può scorgere chiaramente il carico di quei convogli di morti vaganti quando il cuore è vicino a fermarsi per sempre.
Se esistono, nel nostro mondo, porte che si aprono su quello dei “perduti per sempre” una di queste è, nel mio immaginario, un dipinto che affascina da più di cento anni, appunto “L’isola dei morti” di Böcklin.

Quando mi fermo a contemplarlo- ne ho una stampa della prima versione nello studio- lo sguardo fisso sui cipressi che alti e neri si alzano sopra le rocce levigate e rossastre come se ardessero di fiamme nascoste, sento sotto di me il peso di quella gran massa d’acqua che si confonde con la notte eterna del cielo.
Un vento pare spirarmi attraverso la gola mentre il biondo Caronte si avvicina alle enormi pareti di roccia compatta e liscia che racchiude gli alberi in un implacabile abbraccio.
E le rovine di antichi templi scavati nelle pareti, scheletri di luce bianca e gelida, ricordano che gli antichi dei, da tempo immemorabile, li hanno abbandonati.
Quando la barca si ferma in una gola rocciosa dalle pareti affilate come lame sprofondanti nell’acqua scura, una strana magia anima la cupa notte: da lontano mi arriva un suono di percussione, sordo, che accompagna uno strano canto fatto di richiami e risposte; a volte nei registri alti i suoni paiono manciate di schegge affilate nell’aria fredda e ostile.
Intuisco che “dall’altra parte” loro mi chiamano.
So di essere in equilibrio su una stretta soglia, sospesa nel vuoto, che separa la vita dalla morte, dove non si può dire se l’umano è ancora corpo oppure digià lemure.
Poi varco l’uscio di un tempio in rovina mentre il vento continua a soffiare il suo teso sospiro tra i cipressi, le rocce e il mare.
Provate anche voi a fissare il quadro e lasciate libera la mente: quali fantasie vi ispira?

Arnold Böcklin (Basilea 1827-Fiesole 1901) si trasferì da Monaco a Firenze nel 1874. Qui nacque la figlia Beatrice che morì a un anno di età, nel marzo 1877, e fu seppellita nel cimitero svizzero di Firenze, detto “degli inglesi”.
A Firenze, nel 1879, dipinge la prima delle cinque versioni del celebre quadro “L’isola dei morti”.
I musei di Berlino, Basilea, Lipsia e New York ne custodiscono una ciascuno; la quinta versione andò distrutta in un rogo nel 1945.
“L’isola dei morti” ha ossessionato molti protagonisti del secolo XX; tra questi Freud che aveva nel suo studio ventidue riproduzioni di quadri famosi, delle quali molte rappresentavano “L’isola dei morti”.
Jung scrisse di questo quadro a proposito del suo paziente “Henry”, del quale tale dipinto costituiva l’elemento chiave dei sogni.
Hitler acquistò a un’asta, nel 1936, la versione ora esposta al Museo d’arte moderna di Berlino. In una fotografia, riprodotta nella copertina del libro “Nazionalsocialismo esoterico” di Marco Dolcetta, Hitler è ritratto nel suo studio, insieme a Molotov e Ribbentrop, dopo la firma del patto russo- tedesco: alle sue spalle si trova il quadro di Böcklin.
Lenin teneva nella sua abitazione di Zurigo una versione originale della stessa opera.